Бегущим по снежным полям облаков
                                               в фиолетовой высоте слышен огромный поющий Голос,
                                               великий и торжественный,
                                               Голос, который нельзя остановить,
                                               в котором отчаявшиеся голоса
                                               ищущих друг друга нелюбивших влюблённых,
                                               Голос Матери, рыдающей о гибнущих детях,
                                               тревожный и предостерегающий, полный сочувствия,
                                               мучительно родной Голос,
                                               с болью непрожитых жизней,
                                               глухим криком совести,
                                               растерянностью обманутых надежд,
                                               удивленным одиночеством забытых,
                                               с привкусом смертной тоски.
                                               Наверное, это и есть время:
                                               наполняемая нашими душами вечность.

                                                                                                                           1984